0.0.0.0 1016 2016 Ahí espero ver a todos los que lean ésto. Gran espectáculo de magia todo Abril en el teatro Arenal. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://comunidad.uem.es/blogfiles/jfigueroa/cartel.png"> 0 2009-03-14T21:26:25+01:00 2009-03-14T21:26:25+01:00 2597 pierdete 2009-03-14T21:26:25+01:00 1 1 2009-04-22T10:56:05+02:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/vampiro-blog.jpg" width="413" height="701" class="imgizqda" /> 7 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-06-04T02:13:00+02:00 2314 2009-01-29T18:53:00+01:00 el-fue-sevilla 2008-06-04T02:13:00+02:00 1 1 2009-06-10T17:35:55+02:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/most-dibujoblog.jpg" width="484" height="687" class="imgizqda" /> 3 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-05-26T00:57:00+02:00 2293 2008-05-31T17:00:00+02:00 el-diablo-verde-las-aguas-turbias 2008-05-26T00:57:00+02:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00 0.0.0.0 1016 2016 -Escuchadme.- Dijo la boca mas sensual jamás diseñada. La llamada de atención hizo que todos los asistentes guardaran silencio. Incluso los que flirteaban compulsivamente. El pequeño pintor miraba absorto la boca mientras tamborileaba su pincel contra el dedo índice de la otra mano en actitud de espera. Enseñó parcialmente los dientes. Enseñaba los de abajo con un gesto de autosuficiencia que no hacía más que incrementar el atractivo de la boca. Cambiaba de mueca mostrando algunas de las armas de seducción que tenía esa pequeña parte del ser humano. Era hipnotizadora y eso que aún no había hablado mucho. El pequeño pintor alzó el brazo con el pincel pidiendo la palabra. -¿Si?- Autorizó la boca. -El narrador es un exagerado.- Cacareó el pequeño pintor. -Cada uno a lo suyo.- Advirtió sabiamente la bella boca. El pequeño pintor se cruzó de brazos con rabia y la pintura de su paleta marcó por siempre su chaleco de terciopelo. Se lo merecía. Una pequeña sonrisa viajaba de la comisura labial derecha a la izquierda de la grandiosa boca. La pareja de fumadores se hallaba tan cautivada que se olvidaron de encender los cigarros. -Gracias por haber venido. Sois los mejores.- propagó la boca un humo embriagador que se esparció entre los presentes.- Sobre todo tú guapo. Una maraña de pelos se acercó a la boca y sin reparos rozó sus entremezclados dientes con ella en algo que no debería contemplar el diccionario como “beso”. -El narrador es un verdadero imbecil.- Rebuznó la maraña de pelos con lo que sus dientes adquirieron un nuevo orden aleatorio. -Oye narrador. No te metas con mi novio.- Dijo sin pensar la maravillosa boca. El pequeño pintor aplaudió el boicot que se me hacía y de paso se manchó también la camisa. Entonces fue cuando me desesperé y me introduje por completo en la coyuntura. Pregunté a la maravillosa boca qué narices veía en semejante despropósito como era la maraña de mierda que llamaba “novio”. -Da la cara hijo de puta.- Dijo la maraña de mierda mirando hacia los lados intentando encontrarme. El grupo de gente estaba cabreado y tenso. La boca se mojó los labios. -¿por qué eres tan insistente?- Preguntó la boca al cielo. Luego tembló levemente. -¡Da la cara hijo de puta!- Repitió la maraña con dientes quitándose la chupa y tirándola al suelo. -¡Callaros!- Empezó a enrojecer la boca.- ¿Quién eres?- preguntó la boca y se estremeció el pavimento. Todos esperaban una respuesta mirando hacia arriba. Intentando encontrar algo entre una estrella y otra. La boca era grande, contradictoria, segura, segura de su indecisión. La boca era demasiado bella para saber lo que quería. <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/bocc.jpg" width="400" height="320" class="imgizqda" /> 1 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-05-06T02:18:00+02:00 2251 2009-01-22T16:44:00+01:00 la-boca 2008-05-06T02:18:00+02:00 1 1 2009-05-06T08:49:13+02:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/fraguac.jpg" width="405" height="575" class="imgizqda" /> 4 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-03-25T13:55:00+01:00 2189 2008-05-04T21:06:00+02:00 la-fragua-mengano 2008-03-25T13:55:00+01:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/la-1.jpg" width="536" height="403" class="imgizqda" /><img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/la-2.jpg" width="531" height="399" class="imgizqda" /><img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/la-3.jpg" width="500" height="394" class="imgizqda" /><img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/la-4.jpg" width="488" height="410" class="imgizqda" /><img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/la-5.jpg" width="537" height="441" class="imgizqda" /> 2 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-02-21T19:47:00+01:00 2158 2008-03-21T20:27:00+01:00 escaparate 2008-02-21T19:47:00+01:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00 0.0.0.0 1016 2016 Érase una vez un pájaro de color verde. Tenía las patas verdes y el pico verde. Un día fue a visitar a su amiga la rana verde. Tenía una corona verde y era un poco fantasma. Decía que si alguna bella muchacha le besaba se convertiría en un príncipe verde. Algo no le cuadraba al pájaro verde de todas las fantasmadas que decía su amiga la rana. De vuelta a su nido, el pájaro (verde) pasó por encima de unos árboles especialmente altos. La rana verde soñaba con poder ver lo que su amigo el pájaro veía desde tal altura. Era primavera y todo estaba en flor aunque las moras todavía estaban... todavía no tenían un color maduro. Verdaderamente, todo parecía apacible. El bosque era tranquilo y antes de que esto se convierta en un cuento ecologista, debo decir, que las verdes praderas se tiñeron de un color poco corriente. Verde eléctrico. Verde marino. Verde cían. Verde bermellón. <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/Rojo.jpg" width="414" height="439" class="imgizqda" /> 3 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-02-14T01:27:00+01:00 2146 2008-11-20T00:04:00+01:00 -que-te-quiero- 2008-02-14T01:27:00+01:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/Úrsulab-copia.jpg" width="409" height="576" class="imgizqda" /> Hay que ver. Soy un poco niñato. Y también un fantasma... <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/do-copia.jpg" width="261" height="528" class="imgizqda" /> 4 2009-02-03T17:39:13+01:00 2008-02-08T22:30:00+01:00 2140 2009-02-19T09:23:17+01:00 cosas-nunca-te-dije-ni-dire- 2008-02-08T22:30:00+01:00 1 1 2009-02-19T09:23:18+01:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/robert-bridge.jpg" width="310" height="446" class="imgizqda" /> Robert Bridge (1898- 1960). Diseñador de vestuario y poeta en la sobra estadounidense de origen irlandés. Su A los 11 años se fue a vivir con su familia a Santa Bárbara, California. Empezó trabajando en la sastrería de su padre aunque su verdadera pasión fue la poesía. Más tarde encontró un trabajo en la Paramount como diseñador de vestuario para algunas producciones. Pola Negri fue vestida por él en numerosas ocasiones en un principio. En 1923 acudió a una fiesta de Pola Negri en su residencia de Beberly Hills. Para esa ocasión vistió un smohing que había confeccionado para el director George Fitzmaurice ya que no tenía un smoking propio. Aquella noche escribió algunos versos sin rima en una servilleta para entretener a algunos de los asistentes al evento. Un año más tarde George Fitzmaurice publicó una poesía en el New Yorker titulada “French lies”. Transcribimos la poesía en cuestión con su título original: IRIS LIES Eres ficción, un artificio. Una película sin final feliz no es más real que una que termina con un beso. Es mentira. Yo soy mentira. Hay quien diría que soy ocurrente. Hay quien sabe que no lo soy. Yo contigo soy como nunca. Nunca soy como contigo. No me conoces. No me conozco. Sabes algo. Dilo pero no te equivoques. No sabes nada. El todo es mentira, la nada es mentira. Yo soy mentira. ¿No tienes imaginación? Es mentira. Construyes cosas que no existen. Crees que existen. Es mentira. Me creo tus mentiras. Me creo mis mentiras. No me creo ni lo que veo. ¿Te crees lo que te cuentan? Tu mientes más que hablas. Te crees más de lo que sabes. No te creas ni lo que sabes. Es mentira. Crédulos. Incrédulos. Sé algo que tú no sabes. Es mentira. Aunque sea mentira, te crees lo que me cuentas. La verdad, mentira valiosa. Robert Bridge. 1923. 0 2009-02-03T17:39:13+01:00 2007-12-15T17:55:00+01:00 2048 robert-bridge 2007-12-15T17:55:00+01:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00 0.0.0.0 1016 2016 <img src="http://comunidad.uem.es/myfiles/jfigueroa/agua-ben.jpg" width="200" height="300" class="imgizqda" /> Tengo un cólico nefrítico. Algo muy curioso. Se supone que hay que beber mucho agua para que el riñón filtre bien toda la mierda que me meto para el cuerpo. Pues ayer me dio un arrechucho digno de ser contado: me despertó a las cinco de la mañana un dolor bastante intenso en el riñón. Al principio era soportable pero a la media hora, lejos de remitir, acrecentó la jodienda. No se por qué pero empecé a soltar frases hechas que sólo había oído decir a los sectores más conservadores de mi familia. Al principio me cagaba en todo pero conforme crecía la agonía cambié el discurso por frases como: “Cristo rey” o “la vida en verso de la virgen santísima”. Me sorprendí a mi mismo diciendo estas frases ya que soy ateo y no las utilizo nunca. Pero el dolor las sacaba de mi subconsciente con una facilidad pasmosa. Parecía un poseído. No es coña. El dolor crecía y crecía y mi madre llamó a mi tío que es médico. Mi tío dijo que el cólico nefrítico es dolorosísimo. Menuda novedad. -Es más doloroso que un parto.- me comunicaba mi tío mientras mi madre sostenía el teléfono junto a mi oreja. Me sentí identificado con las mujeres. Un parto por lo menos solía tener un final feliz. Parece que en este caso, el final no llegaba. Ni feliz ni infeliz. Me retorcía. -¡El cristo de los favores!- Gritaba Pepito Grillo. Justo después de decir la frase entro mi abuela en la habitación. Eran las 9 de la mañana. -Matilde hija, llamad a un cura.- Decía mi abuela. -¡Dios!- El Diablo estaba montando un Rave en mi riñón. -No vamos a llamar a ningún cura Mamá.- Contestaba mi madre. Mi abuela se sentó en la cama. Su expresión era triste. Me miró a los ojos y me dijo: -Déjame hablar con mi nieto. -¡Soy tu nieto!- Contesté. Su mano cayó sobre la mía. La cogió con fuerza. -Vamos a rezar un padre nuestro.- dijo mi anciana abuela mientras se metía la mano en el sujetador. Sacó de entre sus ajadas mamas un rosario. Lo acercó a mi mano y lo apretó contra ésta. -¡San Juan Bautista!- solté. El pequeño crucifijo se me estaba clavando en la mano. Mi abuela parecía que iba a romper a llorar. Apretaba el rosario con más fuerza. Yo sacudí la mano. El pequeño crucifijo me raspó. Me salió un poco de sangre. Mi abuela vio la sangre de mi mano. Se alarmó. -¡Estigmas!- Dijo y se levantó de un salto. Salió de la habitación. -¡Dejadme un rato!- ese si que era yo. Mi madre salió de la habitación. Ya solo, cogí el rosario y empecé a rezar. No lo hice por fe. Lo hice por si quedaba en mi algún ápice de placebo religioso. Quedaba algo. Al cuarto de hora entro mi abuela con un tipo mayor. Era el cura de la iglesia de enfrente. -Ya estoy bien abuela.- Dije tranquilo. -Bueno, mira. Tu abuela está muy nerviosa.- Dijo el cura.- Tómate esto y me voy. El hombre cogió la jarra de agua de mi mesilla. Echó un poco en el vaso. Bendijo el vaso. Me lo alargó. Tomé el contenido sin rechistar. -Bueno, yo me voy a ir.- dijo el cura. -Espere.- exclamó mi abuela.- Ya que está, bendige la jarra entera y se puede ir tranquilo. 4 2009-02-03T17:39:13+01:00 2007-11-18T16:50:00+01:00 2005 2008-01-02T01:39:00+01:00 agua-bendita 2007-11-18T16:50:00+01:00 1 1 2009-02-09T12:35:54+01:00